Estranhamento

trago-me de longe para o lugar que nunca é perto.

sugo de mim mesmo todo o estranhamento.

e surto de velocidade  e medo

na desesperança de encontrar algo familiar.

 

 sigo sem caminho sem destino.

me faltam asas e imaginação.

ao espelho o monstro não sou eu.

belo mulato baiano.

essa vida que sempre diz não.

 

ainda assim: estranho.

Arnaldo Antunes

O silêncio é o começo do papo

Poesia

A substância da vida

Não que seja o querer dizer, consolidar palavras. Não que tenha a meta das redondilhas da forma. Ou que queira marcar-se na língua culta de uma pátria. Ou que busque o poder do bendizer, do maldizer, da chatice das regras gramaticais, ou do sentido que só têm os que vivem de corrigir os outros.

Sim. Para o que é. O encantamento como suporte contra o peso cotidiano. O deslumbramento pelo simples de todo dia na vida, visto com alegria e surpresa e brisa e fantasia. É a respiração da imaginação que faz nascer a poesia. Na fala ou na escrita. A imaginação respira e nasce a substância da vida. O puro movimento. Mais o silêncio que equilibra e nos obriga a gritar poemas no jeito de amar palavras como se amando pessoas. Ao contrário também.

A poesia é o Sim que não se cala na integração absoluta do humano à natureza. É o Sim que de tanto sim sabe bem dizer não. Ventila. Inventa novas vidas para uma vida qualquer. Ama com a gente, desfaz-se com a gente, até odeia conosco. Mas sempre salva até depois do suicídio.

Não pagaria as minhas contas, mas eu nada seria sem a força artística das palavras, de mim menos saberia sem o circular da poesia que me norteia. Esta energia que me faz gostar de gostar e de ter às minhas mãos sonhos a cultivar.

 

Legião: Teatro dos Vampiros

Não sou perfeito...

Poeminha obtuso

Me demoro muito:
pergunto pergunto,
nada acho.

Física da palavra,
cálculo errado:
sobra fumaça.

Queimei mundos.
Combati silêncios.
Me arrependi.

Eu não sei,
o que esperar?

Pra falar

É uma intrigação comovente. Mistério da gente.

Billie,

Em azulzinho. Linda!

O dia

Alguma coisa reza dentro de mim. Traços sonoros da Deusa marítima em outra língua que não o iorubá. Visita de anjos cabalísticos na morada da desarrumação. Um barco singrando o pensamento feito céu diurno no verão de Salvador. Palavras aos olhos como saudação e um percurso a desconsiderar.

Imagética azulada e o coração em silêncio. Minha voz é do mar – não chama mais, mas lembra- batendo na pedra feito desejo. Aprendi que a beleza desgasta quando é mera convenção. Este dia traz o susto. E eu danço a leveza que mora comigo. Encontro rosas, uso perfume, visto-me de branco, tiro a roupa, danço de novo, medito, bebo água; encontro gente, olho na boca, beijo delicadamente... Mergulho.

Moro nessa mistura de mim: estou no sal da água que me limpa e tudo que imagino vem daí. Desaprendi o nome, mas tenho o rosto que me fita. Vivo do querer gostar, mas não sei se permito. A brisa é fresca como o meu lamento. Não sujarei este texto com a palavra saudade. Eu nado dançando n’água e por dentro. Converso com pedras e peixes, deixo a sereia não se mostrar, sonho pelo avesso; ainda pelo avesso, aqueço-me no mar da esperança que não me deixa... E hoje, apesar de triste, muitas coisas rezam dentro de mim.  Compartilho-as com o mundo

Luiz Melodia

Por puro encantamento: visual, sonoro, racial. Para que eu me faça companhia e, junto a mim mesmo, desfrute o desenho de vida que eu quis pra mim.

Possibilidade

Reflete no intervalo de mim,
tudo que poderia saciar-me.

No entanto,
no exagero daqui,
não passa de saudade.

Viro borboleta,
acendo candeeiros,
desconverso ao espelho,
e saio.

Talvez,
num segundo sem susto,
ainda haja possibilidade.

Cinemão!

Gustavo Jahn é adorável!

Se não consigo esquecer

Se não consigo esquecer, que eu lembre pela eternidade. Seja eu essa saudade, ou essa vontade de segurar nos braços. De tocar e sentir no dia a dia que trago a arte pra mim. De assistir num livro, me perder sem destino à luz daqueles olhos que não sei apagar. Ler num filme em trilhas do encantamento. Bater imagens como se fossem tambores e ter-me naquela cor espelhando a minha alma.

 

Se não consigo esquecer, que eu me cale. E siga numa espécie de vazio preenchido. Pois o sentimento é meu, a lacuna é minha, e neste movimento:  a ânsia pode virar inspiração.

 

Se não consigo esquecer, seja-me a lembrança a salvação. Que ela não me dê falsas esperanças, mas que eu saiba seguir, compreendendo os limites entre o meu querer longínquo e o querer convenção do outro.

 

Se não consigo esquecer, ao menos eu saiba existir, e por dádiva, alguém também , às vezes, lembre-se de mim.

Maria Bethânia

Maria em:

Texto de Luiz Carlos Lacerda

"Mora comigo na minha casa
Um rapaz que eu amo
Aquilo que ele não me diz porque não sabe
Vai me dizendo com o seu corpo
Que dança pra mim
Ele me adora e eu vejo através de seus olhos
O menino que aperta o gatilho do coração
Sem saber o nome do que pratica
Ele me adora e eu gratifico
Só com olhos que eu vejo
Corto todas as cebolas da casa
Arrasto os móveis, incenso
Ele tem um medo de dizer que me ama
E me aperta a mão
E me chama de amiga."

Extraído do show Drama 3°Ato - 1973

Resposta a Fernando

"Tenho amor a isto, talvez porque não tenha mais nada que amar - ou talvez, também, porque nada valha o amor de uma alma, e, se temos por sentimento que o dar, tanto vale dá-lo ao pequeno aspecto do meu tinteiro como à grande indiferença das estrelas."

- Fernando, melhor rodar no vazio que é menos indiferente que a indiferença. Eu nos aconselho: é tempo de calar...

Eterno

 

Eu só consigo sentir o mundo à maneira dos românticos. Meu tempo se guia numa constante adolescência que azuleja noites e dias. Tenho a tristeza que cria buscando a alegria vital. Sorrio para o mundo e traço admirações por gente, e no mais: idolatro o mar.

Longe do carnaval. Quero o panorama do silêncio me vendo em outro olhar. Minha procura é infinita. Finda-se quando não há em quem pensar. E penso noite e dia quase sem dormir; se durmo, penso ao sonhar... Meu tempo é vácuo vazio, o significado são poemas alheios marcando a pele da dicção que não tenho.

Liberto-me  na palavra. Vou até a inutilidade da palavra para me sentir preciso. Quero a precisão dos que creem; quero o impasse dos que creem. Também quero a atitude dos descrentes, já que a esperança também me dói. O amor é o compasso que me restou. E escrevo de amor, respiro amor, sobro por amor...

Ao vento.

Ouço a música dos gênios. Existem vozes de mulheres que sou eu ecoando: a arte compensa esse meu instante  à vida de tanto pesar. Existem vozes de mulheres que são a minha leveza. Apesar de tanto desconforto – eu sei onde a beleza está. Contamino sua nascente com perguntas. Na beleza não há certezas, só possibilidades.

Sem mais esperar, toco estrelas na oração que nasce e como síntese de tudo que fui: me guardo à memória  aquática de um blog que ninguém lê.

Mas já aprendi a ser eterno.

do seu olhar

Deixarei morando em mim o cheiro que colhi, em tardinhas de frio, do seu olhar.

Poemática

E quase que não sei dizer
do desalento da minha fala.
Reparo no barulho da
minha porta fechando.
O que ansiava dizer
me escapa disforme,
sorrateiro,
sem nome.

Ouvindo Maria Bethânia

Um dia ensolarado, eu em círculos pela ruas sujas da cidade, silêncio obrigatório, puxando para fora a voz de Maria; dali, uma presença morena rodando na vitrola da minha espera, nessas vias da tristeza, no estado da paixão.

Mirando-me

Tem que ser e ter gente. Por mais difícil que seja: gente para outra transcendência, outra desobediência, outro encontro, consolo, seguimento, permanência. Gente para aceitar na roda a ideia de amor que me compõe.

Gente em sombra e luz. Alegria ou agonia, gente para abraçar, comover, sonhar... Todos  loucos, perdidos, sozinhos, mas como agora aqui, precisando se sentir feliz.

Do gostar

Não há nada mais intenso, mais legítimo,mais vibrante, mais sereno, mais gratificante, mais ilusório, mais real, mais invulgar, do que inteiramente gostar de alguém.

Pela delicadeza que há

De alguma delicadeza  preciso, mesmo aparando arestas, expurgando sentimentos, sofrendo fome e sede, calando verdades, mentindo... Alguma delicadeza somada à libido, ao desejo desconcertante, à volúpia desimpedida e, ainda em alta temperatura, ao silêncio.

A delicadeza refrescando feridas, guiando no escuro, convidando esperança, inspirando... A delicadeza maior que os sentidos movendo para o encontro. Esse alinhamento da transgressão e da beleza é a delicadeza em projeção.

Preciso tocar-me com palavras e com as mãos para acessar o abraço mais sonhado.  Ver nascer e morrer o sol; ter chuva no amanhecer. Rastrear marcas do amor pulsando em livros, discos, filmes, camisetas, esportes, consultórios, facebook...

Rastrear sem por que, só coragem... Sem ter o que saber: rastrear para ver as superfícies da imagem amada diluída em tudo que é, mas que não é seu, não está em você.

E assim, até na mais doída das faltas: eu careço desta delicadeza vertendo poesia.

Das janelas

Sentir dor nas costas e temer a morte. Lançar-se a loucuras, correr riscos bobos e infantis para perceber-se vivo, se amedrontar como criança com um pouco mais de quarenta, sentir febre num calor de 32 graus, tontura como charme, esvaziando à força o peito gritando sentimento, sombrear-se, sobrar, vagar e ir, pela reta da solidão.

Preferir o vazio do não sentir para ter a paz que derruba ao chão. Descaminhar o desenho sem sentido, externando a história de uma vida. Ser pura entrega frente ao constante e contínuo não promulgado pelo mundo; pura entrega e perguntas para respostas em não. O estar neste mundo.

Cena de cinema. O olhar profundo arquejando um coração. Boca agressiva a outra boca do não; procuras dentro do silêncio empurrado ao romantismo ou fanatismo ou insatisfação. Cores crepusculares. Invulgares no dizer do querer que vive aqui. Romântico para um amor que ainda dorme noutro país, à luz da lua, rodando no espaço da querência, incerto; soturno, amor amedrontado, dormindo o profundo sono da grande confusão.

E os olhos o assistindo do lado de fora da janela.

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.


FERNANDO PESSOA