Fragmentos do AMOR de Hilst- pela manhã

Hilda Hilst

Numa tentiva de adolescer com qualidade, enfrentar manhazinhas comuns e cotidianas, deixar de ser você, por horinhas consagradoras a coisas que só a grande poesia pode trazer. Vem dela, de quem mais seria?

I

Que este amor não me cegue nem me siga.

E de mim mesma nunca se aperceba.

Que me exclua do estar sendo perseguida

E do tormento

De só por ele me saber estar sendo.

Que o olhar não se perca nas tulipas

Pois formas tão perfeitas de beleza

Vêm do fulgor das trevas.

E o meu Senhor habita o rutilante escuro

De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente

E farta de fadigas.

E de fragilidades tantas

Eu me faça pequena.

E diminuta e tenra

Como só soem ser aranhas e formigas.

Que este amor só me veja de partida.

II

E só me vejaNo não merecimento das conquistas.

De pé.

Nas plataformas, nas escadas

Ou através de umas janelas baças:

Uma mulher no trem: perfil desabitado de carícias.

E só me veja no não merecimento e interdita:

Papéis, valises, tomos, sobretudos

Eu-alguém travestida de luto.

(E um olhar de púrpura e desgosto, vendo através de mimnavios e dorsos).

Dorsos de luz de águas mais profundas.

Peixes.

Mas sobre mim, intensas, ilhargas juvenis

Machucadas de gozo.

E que jamais perceba o rocio da chama:

Este molhado fulgor sobre o meu rosto.

III

Isso de mim que anseia despedida

(Para perpetuar o que está sendo)

Não tem nome de amor.

Nem é celeste

Ou terreno.

Isso de mim é marulhoso

E tenro.

Dançarino também.

Isso de mim

É novo: Como quem come o que nada contém.

A impossível oquidão de um ovo.

Como se um tigre

Reversivo,

Veemente de seu avesso

Cantasse mansamente.

Não tem nome de amor.

Nem se parece a mim.

Como pode ser isto?

Ser tenro, marulhoso

Dançarino e novo, ter nome de ninguém

E preferir ausência e desconforto

Para guardar no eterno o coração do outro.

VII

Rios de rumor: meu peito te dizendo adeus.

Aldeia é o que sou.

Aldeã de conceitos

Porque me fiz tanto de ressentimentos

Que o melhor é partir.

E te mandar escritos.

Rios de rumor no peito: que te viram subir

A colina de alfafas, sem éguas e sem cabras

Mas com a mulher, aquela,

Que sempre diante dela me soube tão pequena.

Sabenças?

Esqueci-as.

Livros?

Perdi-os.

Perdi-me tanto em ti

Que quando estou contigo não sou vista

E quando estás comigo vêem aquela.

VIII

Aquela que não te pertence por mais queira

(Porque ser pertencente

É entregar a alma a uma Cara, a de áspide

Escura e clara, negra e transparente),

Ai!Saber-se pertencente é ter mais nada.

É ter tudo também.

É como ter o rio, aquele que deságua

Nas infinitas águas de um sem-fim de ninguéns.

Aquela que não te pertence não tem corpo.
Porque corpo é um conceito suposto de matéria
E finito.
E aquela é luz.
E etérea.
Pertencente é não ter rosto.
É ser amante
De um Outro que nem nome tem.
Não é Deus nem Satã.
Não tem ilharga ou osso.
Fende sem ofender.
É vida e ferida ao mesmo tempo,
“ESSE”
Que bem me sabe inteira pertencida.

IX

Ilharga, osso, algumas vezes é tudo o que se tem.
Pensas de carne a ilha, e majestoso o osso.
E pensas maravilha quando pensas anca
Quando pensas virilha pensas gozo.
Mas tudo mais falece quando pensas tardança
E te despedes.
E quando pensas breve
Teu balbucio trêmulo, teu texto-desengano
Que te espia, e espia o pouco tempo te rondando a ilha.
E quando pensas VIDA QUE ESMORECE.
E retomas
Luta, ascese, e as mós do tempo vão triturando
Tua esmaltada garganta...
Mas assim mesmo
Canta! Ainda que se desfaçam ilhargas, trilhas...
Canta o começo e o fim.
Como se fosse verdade
A esperança.