Resposta a Fernando

"Tenho amor a isto, talvez porque não tenha mais nada que amar - ou talvez, também, porque nada valha o amor de uma alma, e, se temos por sentimento que o dar, tanto vale dá-lo ao pequeno aspecto do meu tinteiro como à grande indiferença das estrelas."

- Fernando, melhor rodar no vazio que é menos indiferente que a indiferença. Eu nos aconselho: é tempo de calar...

Eterno

 

Eu só consigo sentir o mundo à maneira dos românticos. Meu tempo se guia numa constante adolescência que azuleja noites e dias. Tenho a tristeza que cria buscando a alegria vital. Sorrio para o mundo e traço admirações por gente, e no mais: idolatro o mar.

Longe do carnaval. Quero o panorama do silêncio me vendo em outro olhar. Minha procura é infinita. Finda-se quando não há em quem pensar. E penso noite e dia quase sem dormir; se durmo, penso ao sonhar... Meu tempo é vácuo vazio, o significado são poemas alheios marcando a pele da dicção que não tenho.

Liberto-me  na palavra. Vou até a inutilidade da palavra para me sentir preciso. Quero a precisão dos que creem; quero o impasse dos que creem. Também quero a atitude dos descrentes, já que a esperança também me dói. O amor é o compasso que me restou. E escrevo de amor, respiro amor, sobro por amor...

Ao vento.

Ouço a música dos gênios. Existem vozes de mulheres que sou eu ecoando: a arte compensa esse meu instante  à vida de tanto pesar. Existem vozes de mulheres que são a minha leveza. Apesar de tanto desconforto – eu sei onde a beleza está. Contamino sua nascente com perguntas. Na beleza não há certezas, só possibilidades.

Sem mais esperar, toco estrelas na oração que nasce e como síntese de tudo que fui: me guardo à memória  aquática de um blog que ninguém lê.

Mas já aprendi a ser eterno.

do seu olhar

Deixarei morando em mim o cheiro que colhi, em tardinhas de frio, do seu olhar.

Poemática

E quase que não sei dizer
do desalento da minha fala.
Reparo no barulho da
minha porta fechando.
O que ansiava dizer
me escapa disforme,
sorrateiro,
sem nome.

Ouvindo Maria Bethânia

Um dia ensolarado, eu em círculos pela ruas sujas da cidade, silêncio obrigatório, puxando para fora a voz de Maria; dali, uma presença morena rodando na vitrola da minha espera, nessas vias da tristeza, no estado da paixão.

Mirando-me

Tem que ser e ter gente. Por mais difícil que seja: gente para outra transcendência, outra desobediência, outro encontro, consolo, seguimento, permanência. Gente para aceitar na roda a ideia de amor que me compõe.

Gente em sombra e luz. Alegria ou agonia, gente para abraçar, comover, sonhar... Todos  loucos, perdidos, sozinhos, mas como agora aqui, precisando se sentir feliz.

Do gostar

Não há nada mais intenso, mais legítimo,mais vibrante, mais sereno, mais gratificante, mais ilusório, mais real, mais invulgar, do que inteiramente gostar de alguém.

Pela delicadeza que há

De alguma delicadeza  preciso, mesmo aparando arestas, expurgando sentimentos, sofrendo fome e sede, calando verdades, mentindo... Alguma delicadeza somada à libido, ao desejo desconcertante, à volúpia desimpedida e, ainda em alta temperatura, ao silêncio.

A delicadeza refrescando feridas, guiando no escuro, convidando esperança, inspirando... A delicadeza maior que os sentidos movendo para o encontro. Esse alinhamento da transgressão e da beleza é a delicadeza em projeção.

Preciso tocar-me com palavras e com as mãos para acessar o abraço mais sonhado.  Ver nascer e morrer o sol; ter chuva no amanhecer. Rastrear marcas do amor pulsando em livros, discos, filmes, camisetas, esportes, consultórios, facebook...

Rastrear sem por que, só coragem... Sem ter o que saber: rastrear para ver as superfícies da imagem amada diluída em tudo que é, mas que não é seu, não está em você.

E assim, até na mais doída das faltas: eu careço desta delicadeza vertendo poesia.

Das janelas

Sentir dor nas costas e temer a morte. Lançar-se a loucuras, correr riscos bobos e infantis para perceber-se vivo, se amedrontar como criança com um pouco mais de quarenta, sentir febre num calor de 32 graus, tontura como charme, esvaziando à força o peito gritando sentimento, sombrear-se, sobrar, vagar e ir, pela reta da solidão.

Preferir o vazio do não sentir para ter a paz que derruba ao chão. Descaminhar o desenho sem sentido, externando a história de uma vida. Ser pura entrega frente ao constante e contínuo não promulgado pelo mundo; pura entrega e perguntas para respostas em não. O estar neste mundo.

Cena de cinema. O olhar profundo arquejando um coração. Boca agressiva a outra boca do não; procuras dentro do silêncio empurrado ao romantismo ou fanatismo ou insatisfação. Cores crepusculares. Invulgares no dizer do querer que vive aqui. Romântico para um amor que ainda dorme noutro país, à luz da lua, rodando no espaço da querência, incerto; soturno, amor amedrontado, dormindo o profundo sono da grande confusão.

E os olhos o assistindo do lado de fora da janela.

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.


FERNANDO PESSOA