Sem Caio,

Não é tom de misericórdia

É a imensa alegria.

Esta descoberta que se renova

Nas linhas que me denunciam

O crime pesado pelo qual

Não posso pagar.

É o arranhar vocal de Billie

Na melancolia do escritor

Impregnado em mim.

Ele, Deus.

E eu?

Além do ponto

Batendo em sua porta

Que se abre sem formalismo

Sem cobranças.

O homem menino

Frente ao  menino Deus

Ambos forasteiros em tudo

Sem chão e cidade.

Ele transcrito no livro

Eterno à qualquer idade,

E eu embriagado dele

Um tipo de memória amorosa

Que nunca me deixa em falta:

Revivo.

Literariamente.

O meu bater à porta

Em gritos de aleluia.

Eu te percebi

Entre Clarice e Hilda,

E Caetano,

Você tão para mim

Feito a verdade

Que me asas a escrever.

Meu melhor silêncio

É saudade.