Da desordem de mim

Num instante da linguagem que desenho para ser o que não sai de mim: memórias. Narro as entrelinhas dos sentimentos mais viscosos e deixo palavras que perguntam. Batendo no peito à razão do insucesso. Gostar nunca deveria ser assim. Passar o tempo poderia ser inscrição nalgum sorriso se permitindo a mim. A morte é o que tem mais hora e, no mundo, alguém me lamentará?

Vão aqui o meu silêncio e a minha comoção num notívago mar que vejo; meu corpo é ardente desejo combinando com o calor da cidade que me habita. Meu centro é de pedra e minha vida uma longa ajuda como sentido. Estou e sou nesse vazio. Ao redor que me preocupa. Gente que me assusta. A voz diluída do bruto amor que me teria sido. E é atemporalmente. 

Rabisco meu rosto na areia para intensificar minha fala sobre mim. Quantas direções para minha necessidade em ser feliz. Por que só me foram marulhos da ilusão? O que pesco dos meus sonhos se assemelha com o sim que quase dizem para depois ser tão somente não. 

Narrativa em cinza em letras intra da emoção: sendo o mais azul de todos. O triste que me fascina. Saudade sem explicação. Futilidade aliviando a solidão e meu nome sagrando o muro branco das publicações. Guardo tudo numa página de um livro de água e como chocolate. Tenho flores dentro de casa e pétalas vermelhas dentro da alma: nunca soube me libertar.

E sobrevivo da desordem de mim que me impulsiona sempre a recordar, ruminar, imaginar, ceder, chorar, dançar, calar e beber... Vivo do que esboço aqui: esta estúpida tristeza que me conduz à alegria apesar de.