Pelas mãos

Caçando a mim mesmo na imagem tranquila que vi no espelho.

Esperando o outono como inspiração, contra este calor em aridez.

São todos os dias e amanheço para fazer tanto não tendo nada.

O peito em calmaria só deixa o restante mais insuportável.

Digo: alento do escrever tosco que imputo...

Meus livros sem leitores e meus olhos em amores...

Perco. Driblo. Minto. Sou o mais verdadeiro.

Humano sem forma no corpo e na escrita.

Eterno na duração do amor que não me segurou

Pelas mãos.