Todo dia é santo e eu agradeço.
Mas todo dia não é Sábado.
Sábado é único, é meu.
A maresia saindo de mim,
A pele se aquecendo de sol,
Um pouco de velocidade,
Um tanto de malemolência.
Um brinde de luz e chuva,
Tecidos que se remetem à fé.
Flores que compõem o estar do espírito.
Sábado tem cheiro de vida e descanso
E me é o dia mais produtivo.
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